К концу XX века поэзия, кажется, уже мертва. <...>
В новом тысячелетии сразу же случился грандиозный сдвиг. Массы получили интернет. И теперь происходит уже не восстание масс, а просто цунами. Писать «стихи» вдруг начинают все. Все подряд! «Поэтов», кажется, становится больше, чем обычных людей. На одном только сайте #Стихи.ру («стихире») без малого миллион (!) «поэтов» опубликовали больше 34 миллионов виршей. Ужас! А сколько еще таких сайтов!.. Если взять всех поэтов, начиная с Гомера и Орфея и до эпохи интернета, если даже сюда приплюсовать всевозможных членов союзов писателей прошлого века — всё равно этот отрядик бесследно утонет в половодье одной лишь «стихиры». Разве это нормально? Это же катастрофа. Вдруг появились миллионы «поэтов». Что за #пандемия? Бескрайнее поле из одних сорняков. Неужто так резко возросла грамотность? Как же! Может быть, построили какой-то коммунизм, людей постигло небывалое счастье — и они не могут молчать от восторга? Как же!.. Древние образно полагали, что поэзия — это мед, а поэты, как пчелы, этот мед собирают. Откуда вдруг явилось столько меда? Реальные пчелы мрут, экологическая катастрофа, а пчелы виртуальные роятся бесчисленными мириадами, опыляя сорняки. Мир перевернулся с ног на голову. Миллионы внезапных «поэтов» свидетельствуют, конечно же, не о подъеме. А о всеобщем духовном кризисе. Люди куда-то спешат, всё время торопятся. Встречаясь случайно друг с другом, бросают на ходу «привет как дела у меня всё окей» и спешат дальше. Прибегают домой, садятся за компьютер, включают — и что? Что они видят? Мерцание монитора. Им хочется общаться, но им нечего сказать. Ну совсем нечего. Но сказать что-то хочется. И тогда они принимаются рифмовать. Если просто сказать: привет, как дела, у меня всё окей, — это слишком банально. А если это как-нибудь зарифмовать?.. Можно еще и погоду зарифмовать, и поведение мужа (жены, ребенка, тещи), и услышанное мельком по телевизору тоже можно зарифмовать. Вот вам и как бы поэзия. И даже как бы духовная жизнь. Можно теперь до утра обсуждать #рифмы и метрику, можно убивать время, которое где-то там капает, капает, — пусть! Здесь теперь «вечное». Неподвластное глупому времени. Здесь ПОЭЗИЯ. Самые продвинутые идут еще дальше. У них ведь имеется «Википедия». Они узнаю́т про модные веяния (когда-то модные, до интернета) и начинают примазываться. Готика, романтизм, мировая скорбь, кровописание, плач ярославны, невозможность любить, стиходзен, постмодернистское «хи-хи» — им тоже есть что сказать по всем этим поводам, всё они отыщут в поисковиках, у них времени хватит. Только это ведь мертвое. Мертворожденное. <...>
<...>
Да, #поэзия мертва. Поэзия была жива, когда #поэты выражали общее — то, что над всеми, что касается всех, что объединяет в некую ноосферу или хотя бы в человечество, ну хоть в народ. Потом стали выражать частное — свою собственную боль, свою собственную кровь. Потом жизнь вроде как улучшилась: прогресс, дескать, боли и крови стало поменьше, — потому принялись выражать отклонения. Свои собственные отклонения. Наконец, отклонения кинулись выражать повально все, и теперь любой резонно может спросить: а зачем мне его отклонения? у меня есть свои, мне хватает своих. На самом деле, отклонение у всех одно. Ничего нет за душой... ничего... пусто... одни только рифмы в уме: #любовь-морковь . Это и есть то общее, что теперь выражают миллионы «поэтов».
Да, поэзия мертва. «Выражение отклонений» не есть поэзия. «Я не такой, как ты» — всё, что могут сказать. «Я не такой, как ты; я не такой, как вы». Дальше три этажа рифм, метрика, но в основе ведь только это: «я не такой, как вы все, я отклоняюсь от общего, я особенный, я по-другому вижу "Википедию", я... я... я...» Разве это поэзия? Виртуальное самоутверждение. Реклама своего «я». Здесь оно проще, гораздо проще, чем в реале. Но поэзия не есть самовыражение. Отнюдь. Поэзия — это служение. Соучастие в великом замысле Творца, сораскрытие этого замысла, сораскрытие Красоты и Любви. Ну или, если кто-то закоренелый атеист, — постижение творческой сути мироздания. Постижение через озарение, через просветление. Охота за истиной, за красотой.
Кто-то, возможно, вспомнит про реал. Есть ведь там еще литературные журналы, как будто по-прежнему происходит литературный процесс, премии даже какие-то выделяют: жизнь поэзии продолжается?.. Берем навскидку литературный журнал. Когда-то самый престижный. «Новый Мир», свежий номер. Открываем:
ᅠᅠОн садится на лошадь как всадник по имени Смерть.
ᅠᅠЧеловек ниоткуда, он ищет других людей.
ᅠᅠНемота, что он знает, сильнее любых идей.
ᅠᅠВнутренний ад озирает тропу перед ним.
ᅠᅠОказалось, ручей с водой мертвою — непроходим.
ᅠᅠСтранник всё потерял, всё забыл, — невидимка, любой.
ᅠᅠВ нем остается любовь, только любовь, любовь.
Владимир Козлов. «Человек ниоткуда». В аннотации сказано: поэт, критик, литературовед. А еще целый доктор филологических наук. А еще главный редактор аж двух журналов. И что он может сказать, что нового? Человек ниоткуда ищет других людей? Не там ищет! Диоген на площади искал, с фонарем в руке. Больше двух тысяч лет прошло, сколько можно искать, пора бы найти!
Обратите внимание: Перед смертью дед мне рассказал одну мудрость, которую я вспоминаю до сих пор..
Или нет у нас никакого прогресса? А что за #немота, которая сильнее любых идей? У доктора филологии немота? Надо же... Он же редактор. И литературовед. И критик. Почему немота? И стихов столько выдал, много страниц, — это всё от немоты? Странная какая-то немота. Ну да ладно, пусть так. Ему некуда идти, у него внутренний ад. Но почему у лирического героя внутренний ад? Откуда? У него СПИД? У него рак? У него бандитские пули внутри, неизвлекаемые? Нет, ничего такого у него нет... Ну так пусть и лезет в свой искусственный якобы ад, пусть спускается и исследует. Там нет Эвридики? Эвридика сбежала из такого псевдоада? Куда? В интернет, что ли? А у лирического героя осталась любовь. Наверное, любовь к внутреннему аду — к чему же еще? Или к немоте? Как говорили в народе — отчего ж не поплести, ведь язык-то без кости.Поэзия мертва. Планета в кризисе. Пора бить в набат. Мы всё засрали. Мы, люди. Пора бить в набат. А мы рифмоплетствуем в интернете. Или версифицируем в столбик в литературных журналах. Когда-то полагали, что поэт, если он хочет написать нечто великое, должен удалиться в леса. Сейчас «удаляются» на глобальную свалку интернета. А что, «поэты», готовы ли вы снова в леса? Чтоб без планшетов, без мобил? Что, не готовы? Лесов уже нет, уже почти все вырубили? Так ведь и вы свои рифмочки к этому приложили. Посчитайте, сколько книжек-журналов со своей «немотой» вы успели напечатать. Половину Карелии, может быть, вырубили под ваши книжонки. Ради чего? Ради чего кудрявые березки превращать в бумагу? Чтобы впихнуть туда немоту? Триста томов немоты, пятьсот, тысячу, больше? Тысячу томов крови и боли уже впихнули предыдущие поколения, вы теперь впихиваете немоту. Ради чего рекам надрываться, крутить турбины, ради чего сжигать уголь и мазут, загрязнять воздух, получать электричество и оживлять мониторы? Ради ваших пустых рифм? Ради вашей немоты в тысячи строк? Экология внешняя начинается с экологии внутренней. Хватит гадить уже. Очищайтесь, «поэты». Немейте реально. В смысле — заткнитесь.
Поэзия мертва. «Не воскреснешь, пока не умрешь». Поэзия, может быть, и воскреснет. Только надо опять начинать с начала. С самого-самого. Эй вы, очкарики, компьютерные бойцы! Кто из вас готов спуститься в ад настоящий? Не во «внутренний» — в настоящий? Скажете, нет такого сейчас? Как же, полно! Вот, например, героиновый ад существует, и этот аид поглощает сотни, тысячи душ, тысячи тысяч. Ну так спуститесь туда и верните хотя бы одну. Повторите путь Орфея. Хватит сотрясать воздух и трахать клавиатуру. Сделайте что-то полезное. «Красота спасет мир»? Прекрасно. Спасите каждый хотя бы по одному заблудшему, явите им спасительную красоту, хватит являть им «внутренний ад»: у них ада хватает без вас — и притом настоящего. Что, не можете? Может быть, в бой поведете солдат, как Тиртей хромоногий, чтобы зло сокрушить? Снова не можете? Немы вы для духа. Для поднятия духа немы. Вы и сами ведь наркоманы. Виртуальные наркоманы. Наркоман отворачивается от жизни, он принимает свою дурь и видит «мультики» вместо жизни. А вы видите рифмы. «Любовь — морковь». «Шарик — очкарик». Это ваши «мультики». Ну так хотя бы заткнитесь тогда! Знаете, как при авариях, при катастрофах объявляют обязательные минуты молчания, чтобы все слушали: вдруг где-то под завалами есть еще кто-то живой. Вдруг и вправду есть еще кто-то живой. Вдруг он подаст голос... А вдруг?
Автор: некто Kritik22 на сайте «Неизвестный гений». 2016
_ _ _
Источник здесь.
Понравилась публикация? Поставьте лайк и подписывайтесь на наш журнал «ВК»!
#современная поэзия #современные стихи #графомания
Еще по теме здесь: Отношения.
Источник: На смерть поэзии.