Испит бокал вина до дна,
По венам катится слеза.
Я расплачусь за все сама,
Обиды больше не неся.
В осенней этой полутьме,
Блуждают люди как в тюрьме,
Так было сказано в письме,
Бокал второй от сомелье.
И год за годом, день за днем,
Мы ищем пристань, второй дом,
Когда же мы его найдем?
Еще бокальчик со стыдом.
Уж в легкой дымке голова,
Несутся мысли, кто куда,
Еще бокал вина сперва,
Уже тошнит от торжества.
В глазах горящих нет огня,
Они потухли год иль два,
Лицо к ладони прислоня,
Бокал наполнен вновь сполна.
По венам снова кровь течет,
Такая жгучая как лед,
Ей может после повезет,
Еще бокал и нет забот...
Вот скоро завтра, как же быть?
Так трудно сей секрет раскрыть,
Как человеку разлюбить?
Надо еще бокал налить.
Часы несут куда-то вдаль,
Такую томную вуаль,
Стирая память и печаль,
Бокал опять в руке на жаль.
И сколько б не было хлопот,
Опять за годом год идет,
А может все наоборот?
Бокала нет, а кровь печёт...
И так проходит день за днем,
Блуждают люди всё кругом.
Вот так невнятно и живем,
Бокал налит, а мы не пьем.
Я не могу писать веселые стихи, словно ступор какой-то в голове. Зато, когда мне плохо и я переживаю, рифма сама себя находит.
