Случается, люди расстаются, а несказанного еще много. Но слышать тебя не хотят. И пишутся письма, но не отправляются адресату.
Письма. Слова. Воспоминания. Чувства. Музыка. Дрожь.
Никакой достоверности фактов. Никакой хронологии событий. Ничего, что может быть правдой.
Это все Музыка виновата, только Музыка, конечно же, она.
Кто знает, найдет много знакомого.
Письма, написанные от руки, теперь уже выглядят как поздравления из прошлого века.
Уайлдер Торнтон
Ночные Снайперы, Сурганова и Оркестр
Часть 4. Воздух
Здравствуй, моя прекрасная девочка.
Перебирала сегодня старые бумаги, хотела навести порядок, но, грешна, конечно, начала пересматривать. Вырезки из газет, статьи на тонкой пожелтевшей бумаге, наши черно-белые фото тоже вырезанные из журналов. А еще нашла несколько толстых тетрадей, исписанных попеременно то моим, то твоим почерком. Сочинение наше в соавторстве… И что-то почеркано, что-то дорисовано, исправлено… А еще, несколько страниц в одной из тетрадей исписано нашей перепиской, игрой, «письмами» друг другу, словно мы воды в рот набрали и говорить не можем. Так ярко сейчас вижу: мы на любимой крыше, ты лежишь и болтаешь ногами, покусывая карандаш. И один только взгляд прищуренных глаз, не знаю, как ты это делала, и я уже тянусь к тебе, будто магнит с нужным полюсом. Закусываешь губу, а мне выдохнуть от этого становится сложнее. Соблазняешь, чертовка. Умеешь, любишь, практикуешь – это о тебе. Я говорила, какая ты красивая? И невероятно притягательная, даже когда злишься.
Записаны нелепые наблюдения о сиюминутном, проехал внизу байкер или старушка с цветами прошла. Потом записи переросли в любовные признания и еще дальше – в секс на бумаге. А потом… Хорошо, что покрывало захватили, а не только гитару, хотя его отсутствие тоже никого не остановило бы. У кого еще был секс на крыше? Поднимите руки. Счастье это было, абсолютное счастье... И в каком-то измерении оно до сих пор существует, но мешает мне сердце созерцать его.
А помнишь, как мы смотрели на море в тот день в июле?.. Как бежали к морю, к волнам, вперед, держась друг за друга, против штормового ветра? Мы болью платили за эти минуты. Море, ты верни меня к любимой...
Я уж думала, писать не буду. Бумагу порчу, а ведь на ее изготовление потрачена древесина, совесть меня должна бы мучить. Совесть мучает, но не за бумагу.
Обратите внимание: ТАК МАЛО ДЛЯ СЧАСТЬЯ .
В один миг кажется – я тебя спокойно отпускаю, а в следующий горю и сгибаюсь от боли. Выныриваю из своей иллюзии в реальность или из реальности в фантазию, бьюсь лбом о стену до крови и, если получается, спасаюсь ныряя обратно. Или я аквалангист с баллоном кислорода за спиной, мой кислород ты, а когда он заканчивается, мне крышка под водой давящей реальности. А кислорода всего двадцать один процент в воздухе, родная моя… Мало, так мало мне тебя… Надо бы взять и сойти или с ума, или с пути...А ведь рядом с тобой какой-то счастливый человек. Я не знаю кто, не очень хочу знать. Скорее всего, он своего счастья не понимает, но он счастливый. Он рядом с тобой, близко. Он может провести пальцем по твоей щеке и коснуться губ. И для него это настолько буднично, что стало незаметным. И он не знает, каково это видеть, как тебя целует кто-то другой. Не знает, как это пытаться уснуть, когда тебя нет рядом. Не знает, как это думать и гнать от себя мысли, что ты ложишься в кровать с другим человеком. Из вечера в вечер. Не знает, как это думать, что ты занимаешься любовью с другим, сексом с другим, разговариваешь с другим. И с этим знанием надо как-то жить… Глинтвейн пьешь тоже не со мной. Смеешься не со мной. Живешь не со мной. И дышишь не мной.
Он счастливый человек, он может дарить тебе цветы хоть каждый день. Может фотографировать твою особенную улыбку. Может взять тебя за руку и держать, не отпускать, согревать твои нежные пальцы в ладонях. Может обнять, когда ты нарезаешь в кухне салат... Поцеловать твою макушку и расчесать тоже может. У него столько времени и возможностей, которых у меня больше нет! А я по-прежнему хочу жизнь рядом с тобой.
Он не знает, наверное, как это прикасаться к тебе несмело, каждый миг страшась, что оттолкнут. Не знает, как это пытаться уснуть до трех утра, одно за другим глотая успокоительные. Он не знает, как это, оставаясь в одиночестве, отпускать тебя к другому человеку, зная, что там ты будешь счастлива. Не знает, как это, когда в один миг, от одного касания, от одного поцелуя рушится так старательно и так долго строенная стена воображаемого мира с тобой, не знает, как это, когда вторгаются в эту иллюзию счастья ежеминутно и разрушают ее раз за разом. Не знает, как из руин самое себя пытаться восстать и жить дальше. Не знает, как с этим жить. А мне уже надо бы взять и сойти: с ума или с пути, от потребности быть рядом с тобой.
И еще он не знает, как тебя не любить. И я этого не знаю. Я уже теперь, кажется, ничего не знаю...
Увидимся скоро? И этого не знаю, не знаю…
Фото Külli Kittus из unsplashЧасть 1
Часть 2
Часть 3
#светлана сурганова #диана арбенина #сурганова и оркестр #ночные снайперы #фанфик #письма #музыка #потеря близких #отношения в паре #разлука
Больше интересных статей здесь: Отношения.
Источник статьи: Сурганова. Ночные снайперы.. Au Неотправленные письма. Часть 4.