Бывает так, что отношения заканчиваются, а в душе остаётся целый мир невысказанных слов. Но говорить уже не с кем — адресат не желает слушать. И тогда рождаются письма, которые никогда не найдут своего получателя. Они остаются в столе, храня память о чувствах, которые не смогли умереть.
Эти строки — не просто текст. Это сплетение слов, воспоминаний, эмоций и музыки, от которой сжимается сердце и пробегает дрожь. Здесь нет попытки восстановить хронологию или докопаться до истины. Это попытка передать то, что живёт внутри, когда факты уже не имеют значения. Всё, что здесь описано, рождено музыкой и ею же оправдано. Тот, кто переживал нечто подобное, узнает в этих строчках отголоски собственной истории.
Подобно письмам, написанным от руки, которые теперь кажутся реликвиями из далёкого прошлого, эти чувства — послание из другого времени, застывшее в моменте.
Текст вдохновлён творчеством групп «Ночные Снайперы» и «Сурганова и Оркестр».
Часть 4. Воздух
Здравствуй, моя прекрасная девочка.
Сегодня я решила разобрать старые бумаги, но вместо порядка погрузилась в прошлое. В руках оказались вырезки из газет на пожелтевшей бумаге, наши чёрно-белые фотографии, вырезанные когда-то из журналов. Но главным открытием стали толстые тетради, исписанные попеременно твоим и моим почерком. Наше совместное «сочинение»... Страницы, исправленные, дополненные, с каракулями на полях. А в одной из тетрадей — наша переписка, игра, «письма» друг другу, словно мы разучились говорить и могли общаться только так. Я так ясно помню тот момент: мы на нашей любимой крыше, ты лежишь, болтаешь ногами и покусываешь карандаш. Один только твой взгляд из-под прищуренных век — и я уже тянусь к тебе, будто подчиняясь невидимому магниту. Ты закусываешь губу, и от этого простого жеста у меня перехватывает дыхание. Ты умела соблазнять, чертовка. Любила это, практиковала в совершенстве. Говорила ли я тебе, какая ты невероятно красивая? И невероятно притягательная, даже когда злилась.
Сначала мы записывали нелепые наблюдения за миром: проехал байкер, прошла старушка с цветами. Потом эти записи превратились в любовные признания, а затем — в описание страсти на бумаге. А после... Хорошо, что мы захватили с собой покрывало, а не только гитару, хотя и его отсутствие вряд ли нас остановило бы. Кто ещё может похвастаться сексом на крыше? Это было абсолютное, ничем не омрачённое счастье... И где-то, в каком-то измерении, оно существует до сих пор, но моё сердце отказывается просто созерцать его, оно хочет чувствовать.
А помнишь, как мы смотрели на море в тот июльский день?.. Как бежали к воде, к накатывающим волнам, вперёд, держась за руки, наперекор штормовому ветру? Мы платили болью за эти минуты восторга. Море, верни меня к ней...
Я думала, не буду больше писать. Только бумагу порчу, а её делают из деревьев — должна же меня мучить совесть. Совесть мучает, но не из-за бумаги.
Обратите внимание: ТАК МАЛО ДЛЯ СЧАСТЬЯ .
В один миг мне кажется, что я спокойно отпустила тебя, а в следующий — я горю и сгибаюсь от боли. Я выныриваю из своей иллюзии в реальность или, наоборот, ныряю из реальности в фантазию, бьюсь лбом о стену до крови и, если получается, спасаюсь, ныряя обратно. Или я как аквалангист с баллоном за спиной, где мой кислород — это ты, а когда он заканчивается, меня накрывает давящая толща реальности. А кислорода в воздухе всего двадцать один процент, родная... Так же мало мне и тебя... Надо бы взять и сойти. Или с ума, или с этого пути...Счастливый незнакомец
Рядом с тобой сейчас есть какой-то счастливый человек. Я не знаю, кто он, и не очень хочу знать. Скорее всего, он даже не осознаёт своего везения, но он — счастливчик. Он рядом. Он может провести пальцем по твоей щеке, коснуться твоих губ. И для него это настолько привычно, что стало незаметным. Он не знает, каково это — видеть, как тебя целует кто-то другой. Не знает, как пытаться уснуть в пустой постели, когда тебя нет рядом. Не знает, каково это — думать и гнать от себя мысли о том, что ты засыпаешь в объятиях другого человека. Изо дня в день. Он не знает, как жить с мыслью, что ты делишь страсть, разговоры, свою жизнь — с кем-то ещё. А с этим знанием как-то надо существовать... Ты пьёшь глинтвейн не со мной. Смеёшься не со мной. Живёшь не со мной. И дышишь не мной.
Он счастливый человек. Он может дарить тебе цветы каждый день. Может ловить объективом твою особенную, только твою улыбку. Может взять тебя за руку и держать, не отпуская, согревать твои всегда холодные пальцы в своих ладонях. Может обнять сзади, когда ты нарезаешь в кухне салат... Поцеловать в макушку, расчесать волосы. У него есть время и возможности, которых у меня больше нет! А я по-прежнему хочу лишь одного — жизни рядом с тобой.
Цена знания
Он, наверное, не знает, каково это — прикасаться к тебе с опаской, каждую секунду боясь, что тебя оттолкнут. Не знает, как это — пытаться уснуть до трёх ночи, глотая одно успокоительное за другим. Он не знает, каково это — в одиночестве отпускать тебя к другому, зная, что там ты будешь счастлива. Не знает, как в один миг, от одного воспоминания о твоём прикосновении, рушится та стена воображаемого мира с тобой, которую ты так долго и старательно строила. Не знает, как ежеминутно в эту иллюзию счастья вторгается реальность и разрушает её снова и снова. Не знает, как из этих руин заставлять себя подниматься и жить дальше. Не знает, как с этим жить. А мне уже пора сойти: с ума или с пути, ведущего к потребности быть рядом с тобой.
И ещё он не знает, как тебя не любить. Этого не знаю и я. Вообще, кажется, я теперь ничего не знаю...
Увидимся ли мы скоро? И этого я не знаю. Не знаю...
Фото Külli Kittus из unsplash
Часть 1
Часть 2
Часть 3
#светлана сурганова #диана арбенина #сурганова и оркестр #ночные снайперы #фанфик #письма #музыка #потеря близких #отношения в паре #разлука
Больше интересных статей здесь: Отношения.
Источник статьи: Сурганова. Ночные снайперы.. Au Неотправленные письма. Часть 4.